Je termine trop rapidement mes verres de chardonnay.

J’envie ma fille qui se couche dans l’herbe, sur le dos, nue, loin de moi, par peur que je ne l’oblige à remettre sa petite culotte. Elle me regarde avec un air buté et mutin, mais elle ne le fait pas longtemps. Elle retourne à une fleur qu’elle a cueillie dans le jardin pas du tout entretenu depuis deux ans.

Elle porte une couronne de l’Épiphanie. Ses cheveux, mouillés par la chaleur et l’eau du lac, collent au carton doré.

Je l’envie, d’oser se coucher dans l’herbe, de ne pas m’écouter, d’être la reine, d’avoir la peau si blanche et les jambes pleines d’éraflures.

Je l’envie, d’oser. Moi je bois trop rapidement mes verres de chardonnay.

J’aime entendre rire mon mec, à côté de moi, à écouter un film dans lequel Clint Eastwood joue un homme qui fronce toujours les sourcils, comme d’habitude. J’aime écouter la même chanson cinq fois de suite.

Je m’en veux de manger un ourson en jujube rouge, parce que ce sont les préférés de ma fille et de mon mec.