photo par Myriam Lafrenière

Je voudrais tous les jours me lever après huit heures de sommeil, en chandail de laine très chaud trouvé au Village des Valeurs et petite culotte, et faire des biscuits pendant que les enfants m’aident/écoutent Peppa Pig/se demandent qui les observent le plus entre Jésus et le Père-Noël.

Les vacances, c’était ça, c’était faire une vingtaine de biscuits par jour, porter le même chandail cinq jours de suite, avoir les joues rouges, le coeur presque léger, manger des kiwis avec de la crème fouettée, écouter les confidences de nièces, admirer mes nièces et leur résilience, la joie de ma fille, lire les mots d’une amie qui compare sa fille à une agrandisseuse de coeurs, et me dire, oui, c’est ça, mon amie aussi et ma fille aussi.

Montréal en Fêtes, sous la pluie de décembre

Les vacances, c’était aussi me retrouver avec dix petites voitures et un garçonnet devant une médecin qui avait accepté de le voir très tard, juste parce qu’elle a un garçonnet du même âge elle aussi et qu’elle ne voulait pas qu’il souffre un jour de plus. C’était raconter des histoires de loups, de sirènes. Avoir le corps étampé de flocons de neige parce que ma fille avait décidé de s’improviser tatoueuse.

C’était aussi ma fierté d’avoir fait un bonhomme de neige tout mignon. Pour ensuite être plus excitée que les enfants de voir que mon mec, lui, avait fait une licorne de neige et un dinosaure de neige.